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Wanda

Ça commence dans un coron, intérieur sordide. Une femme vautrée sur un canapé. Un bébé pleure. Elle n’en a cure. C’est Wanda. Un peu plus loin, elle erre sur un terril, des bigoudis pleins la tête, à moitié nue, sale. Elle ne dit rien, on ne sait pas où on est, elle ne fait rien. Elle boit. Les enfants, peu importe. Son mari divorce, peu importe. Elle se fait virer, peu importe. Elle se fait payer un verre par un inconnu et se rhabille maladroitement dans un motel miteux. Et puis elle ...